El color de la granada

EL COLOR DE LA GRANADA

Carla Badillo Coronado

Madrid, Visor, 2016, 116 págs.

Prólogo de Antonio Colinas

XXVIIII Premio Loewe a la Creación Joven

   Carla Badillo Coronado (Quito, 1985) es periodista, traductora, narradora y poeta que ha participado en numerosas actividades y encuentros colectivos y colabora habitualmente en la revista CartóNPiedra con su espacio Vagón 204”. En 2011 resultó ganadora del Premio Nacional de Poesía “César Dávila Andrade” con su poemario, aún inédito, Partituras incompletas (apuntes de música y otras obsesiones)”. Su primer libro de versos publicado es Belongings / Pertenencias aparecido en Los Ángeles (2009) en edición bilingüe. En 2016 logró el XXVIII Premio Loewe a la Creación Joven otorgado por un jurado presidido por Víctor García de la Concha a su libro El color de la granada. En su estructura, el poemario se adosa a la vida del poeta, músico y ashik armenio Sayat Nova (1712-1795) como revelan los distintos bloques del libro: niñez, juventud, estancia en la corte, expulsión, en el monasterio, el sueño y la muerte del poeta (fue ejecutado por los soldados del Sha de Persia Mohammad Kahn Qaja tras negarse a renunciar a sus creencias). Sergei Paradjanov (1924-1989) llevaría al cine su vida en una película de 1968 de la que procede el título del poemario, que le costaría cuatro años de cárcel.

   En el prólogo, Antonio Colinas resalta “de qué manera val alternando en el poema el resplandor de la imagen con la meditación, las imágenes con las escuetas reflexiones. La autora sabe que, en el fondo, ella ‘se debe al silencio’, pero que ‘nunca aprenderá a callar’. Se sabe en posesión del don de la poesía y su silencio no es sino un silencio poblado de palabras: porque de algo está consciente Carla Badillo Coronado: ‘la verdadera luz jamás se describe’”. [Prólogo, p. 8].

   Reproducimos el primer poema de la octava parte, “Transfiguración del poeta”.

CANTO I

Quien ahora escribe sobre esta página

pretende interpretarme

volverme a la vida a través de estos poemas

Pero no soy yo, Sayat Nova, maestro de los cantares

quien dirige sus manos, la cadencia de las palabras

la exactitud del verso.

Alguien me escucha tocar el laúd y se conmueve

Sus dedos, mensajeros entre dos mundos conectados

por la belleza y el horror, benditos sean.

Quien ahora escribe sobre esta página

traduce el canto de mi infinita soledad

y se refugia en ella como un mendigo.

Mi voz, en efecto, proviene de la eternidad

morada donde habitan los verdaderos poetas

criaturas inmoladas por su capacidad de soñar

artesanos del gozo y del dolor

sobrevivientes de un tiempo que jamás fue suyo

ángeles ebrios de placer, santos de nadie

alquimistas / bufones / demiurgos.

Ustedes -dueños de todo lo que no sé nombrar-

benditos sean.