Línea roja

LÍNEA ROJA

José Luis García Martín

Gijón, Impronta, 2013, 254 págs.

   José Luis García Martín (Aldeanueva del Camino, Cáceres, 1950) es autor de una extensa y variada obra literaria recogida en cerca de un centenar de libros (poesía, diarios, relatos, traducciones, teatro, ensayo, escritos viajeros, conversaciones y lecturas, antologías, ediciones críticas). Como diarista, García Martín ha publicado las siguientes entregas: Días de 1989 (1989), Colección de días (1993), Dicho y hecho (1995), Todo al día (1997), Mentiras verdaderas (1999), Fuego amigo (2000), Dominio público (2003), Leña al fuego (2004), A decir verdad (2006), La vida misma (2007), Hotel Universo (2009), Para entregar en mano (2011), Línea roja (2013) y Nadie lo diría (2015). Recientemente, el escritor tuvo la amabilidad de enviarme un ejemplar de Línea roja (Impronta), diario que recoge entradas de 2009 y 2010 y que, por su contenido, se halla emparentado con el resto de los títulos. Todos similares pero todos distintos, los diarios trazan el perfil de una personalidad alerta ante la belleza del paisaje urbano (en esta entrega merodea por Avilés, Coimbra, Figueira da Foz, Nápoles, Génova, Nueva York, Mondoñedo…) y ante las más diversas manifestaciones literarias (con la excepción de la novela), además de reflejar una “rutina” complacida: clases, cafés, tertulias, jurados, premios, congresos, fundaciones… En uno de estos encuentros propios de la vida literaria, tan tediosos con frecuencia, el diarista recoge, junto a agudas observaciones, el repentino brotar de una emoción auténtica.

Martes, 27 de abril

UN PUÑADO DE CENIZA

Con algo de retraso se celebra el día del libro en la Facultad. Me alegra escuchar la gracia disparatada de Ana Rossetti, que me devuelve a los años ochenta. El contrapunto de seriedad lo ponen los jóvenes poetas que leen después. Rodrigo Olay –veinte años- tiene ya empaque catedrático. “La primera obligación del poeta –afirma- es conocer su oficio”. Y la segunda –pienso yo-, olvidarlo. Lee a continuación dos sonetos, uno de Luis Antonio de Villena, y otro suyo, y no hay duda sobre quien conoce mejor su oficio. Pero a mí me conmueve especialmente la intervención de Carlos Iglesias. Lee primero un poema de Joan Margarit y luego, muy despacio, haciendo pausa tras cada palabra, otro suyo, una escueta despedida filial: “Retuve, / tus cenizas, / en un puño, / como un niño / que quisiera / una vez más / aferrar / la mano / de su padre”.

   En el silencio que siguió me vinieron a la cabeza los versos de José Hierro. “No he dicho a nadie / que estuve a punto de llorar” [pp. 196-197]