Te tendré que matar

TE TENDRÉ QUE MATAR

Nicanor Gil

Mérida, De la luna Libros, Col. Lunas de Oriente, 107 págs.

   Codirector del aula literaria José Antonio Gabriel y Galán, Nicanor Gil González (Guadalupe, 1967) ha colaborado como narrador en varias antologías y libros colectivos. Es autor, además, del libro de relatos Historia de Villa Germelina (De la luna libros, 2008) y de Guía histórica ilustrada de Guadalupe (Ediciones del Ambroz, 2010). Ahora, la editorial emeritense De la luna Libros, en su colección recién inaugurada “Lunas de Oriente” (que abre Alonso Guerrero con una novela, El mundo sumergido), publica su segundo libro de relatos, Te tendré que matar, que agrupa los textos en dos bloques; “Mis crímenes ejemplares” (en que predominan los microrrelatos de tonos paródicos y desenlaces sorprendentes) y “Sonrisas a prueba de balas”. El resultado constituye “”un conjunto de relatos y microficciones escritos en un tono gamberro e irreverente, aderezado de un cínico humor negro, que mezcla la realidad con fina ironía surrealista y cuya lectura deja atrás un poso de risas y reflexiones sobre el oscuro arte del asesinato” [Texto de contraportada]

   Reproducimos una composición del segundo bloque construido sobre un suceso real.

Al modo de William S. Burroughs

-¿Puede haber algo más romántico que morir a la luz de la luna? Cerraré los ojos, sabes que no soporto ver la sangre –dice Joan mientras coloca el vaso de ginebra sobre su cabeza y esboza esa sonrisa idiota que tanto me enerva.

-Ya puedes disparar, Guillermo Tell –dice con un tono burlón de felicidad.

   Me vuelvo para asegurarme de que nuestros amigos son testigos de nuestro juego. Extiendo el brazo, apunto, contengo la respiración y aprieto el gatillo. Mis ojos persiguen la trayectoria del vaso intacto antes de llegar al suelo. Ella se desvanece con un agujero negro en la frente. Su cuerpo convulsiona. Quiere decirme algo. Yo no puedo moverme, estoy petrificado. El revólver cae al suelo. La sangre negra ha formado un corazón que alarga sus lóbulos hasta alcanzar mis zapatos. Todo me lleva a la atroz conclusión de que en ese preciso instante, a las 19:30 horas del ocho de septiembre de mil novecientos cincuenta y uno, en México D.F. me hice escritor. [p. 56]